Нет, я не Пушкин, я другой,
И, будь вы, сударь, князь ли, граф ли,
Ступать не стану я ногой
На те же пушкинские грабли. Не обо мне тут даже речь,
Не в страхах дело тут банальных,
Я не себя стремлюсь сберечь,
Но том стихов потенциальных. Ну как смогу их написать
я, будучи, простите, мертвым?
Убийцей же поэта стать
На кой, на кой, скажите, черт вам? Мне б не хотелось обделить
Всех тех, кто дорожит поэтом,
И вам меня не подстрелить,
Забудьте и мечтать об этом! Вы злитесь, вы рогатый муж,
И вы не склонны к политесам,
Но я не Пушкин, и к тому ж
Вы мелковаты для Дантеса. Заботой о потомках я
альтруистическою движим,
А вы... вы жалкая свинья,
Раз вам своя безрогость ближе. И мне плевать, мон шер ами,
На ваших двух рогов зачатки,
И не трудитесь, черт возьми,
В меня метать свои перчатки!.. Нет, не пойду я на дуэль,
На кою вами зван любезно,
И вы свой можете картель
Себе в одно засунуть место!