Белка
Под ногами шуршит опавший лист. Тропа становится капризной, озорной. Заманивает вглубь, вертится по бурелому, скачет по уступкам оголенных сопок, бежит вниз и пропадает в густом перелеске, опаленном осенним жаром.Кто видел в осеннюю пору тайгу, густо крапленную березой да осиной, тому никогда не забыть картину пылающего холодными кострами леса. Такая грусть повсюду! Шорох шагов по опавшему листу слышен далеко.Вижу: что-то мелькнуло в просвете, потом еще и еще. Белка! Она носится по веткам, задерживается на сучке, смотрит на меня крошечными бусинками. Я ни с места, стою, не шевелюсь. Белка вдруг как зацокает, как захохочет!.— Ах, разбойница, пугаешь! А я не уйду! — думаю я.Ее это удивляет. Она протирает крошечными лапками плутовские глазки, нацеливает их на меня. Я не поддаюсь соблазну, стою. А плутовка не теряет любопытства. Два прыжка — и она на тоненькой березке. Она сверлит меня лукавыми глазками. Миг — и белки нет на березе.