Мне снилась осень.
Листья клёна стучат в окно, словно странники, ищущие приюта, и прерывают мои размышления. Поднимаю тяжелую ото сна голову и смотрю на них. Маленькие, легкие, свободные — они, кажется, зовут меня за собой. Но я не могу лететь с ними: я сильнее ветра, значит, он не будет играть со мной. Прочитав мои мысли, «лисята» сбегают, как будто боясь наказания за озорство.
Подхожу к окну. Раздетый клён с грустью машет сбежавшим на юг крыльями-ветками. Его раздирают противоречивые чувства: боязнь за судьбу своих детей и гордость за то, что они уже выросли. Пусть двигаются, пока молодые, пока крылья не превратились в корни…
При воспоминании о крыльях невольно морщусь: мои далеки от совершенства, как знания от истины. Но листья сделали свое дело: всколыхнули воспоминания и опять посеяли сомнения: «Может быть, в этот раз не получится? Вдруг они не расправятся?» Всё, шаг сделан. Осторожно расправляю крылья, до последней секунды боясь услышать хруст ломающихся перьев…и не слышу его. Обошлось.