Стекают по ручке зонта
холодные майские капли.
Как будто течет высота
по лапе нахмуренной цапли.
Вчера еще было тепло,
и солнце смеялось над лесом.
Но все в одночасье ушло.
Вокруг - водяная завеса.
Мой зонтик, мой старый дружок,
совсем прохудился, болезный.
Я вымок. Он насквозь промок.
Бежать? Но бежать бесполезно.
На просеке стайка ворон.
Им каркать уже неохота.
Сидят, словно у эшафота,
желая отвесить поклон.
Последний поклон бунтарю.
Не первый тому, кто проворней.
Послушно кончается вторник,
пастель добавляя в зарю.
Мне мамой подарен был зонт.
Но вот ведь беда - прохудился.
Забросить? Какой в том резон?
- А дождь?
- А дождь?!
- А дождь...
Он ведь просто… приснился.