На клумбе что-то страное твориится
и не буран не буря не потоп
и есть за что нам все-таки молится
прорвалось чудо сквозь сугроб
и ночью зимней, темной, сивой
расцвел подснежник голубой
и снег покрил его морозной гривой
а я согрел своей рукой
стих Сірого Вовка