И вестник утра, ветер, веет.Ветер,вечный бродяга,поёт про бездомную юность мою.Отступник света,друг природы,покинул он родной предел.
За весной, красой природы, лето знойное пройдет.Вот она,северная ночь, нарядная, затянутая серебристой дымкой.Всё чаще мирное небо мутили мятежные тучи,вестники надвигающихся холодов.Вот она новая Россия,новая страна,обновлённый народ.Отец мой, Андрей Петрович Гринев, в молодости своей служил при графе Минихе.Лишь я,таинственный певец,на берег выброшен грозою.