«Сижу в кабине и не верю, что жив. Потрогал голову — на месте.
Пошевелил руками, потом ногами — двигаются. Надо выбираться.
Подтягиваюсь — нестерпимая боль в позвоночнике. Кое-как
выкарабкиваюсь.
Сел у самолёта и начал размышлять. Искать меня не будут. У
конголезцев даже поисковой службы нет. Надо выбираться самому.
Приказал себе не паниковать. Подумал: «Умирать не хочется. Я должен
выжить!» Вспоминаю уроки выживания: без воды в жарких районах 3—5
дней, без пищи — до 10. Вот и топай к воде. Посмотрел на часы — 13.00. Со времени взлёта
прошло 2 часа.
Первую сопку по пути к реке перевалил без проблем. Вторую — тяжелее. На третьей —
спёкся. Дыхания не хватает, сердце молотит. Стоп, думаю, а почему местные жители всегда ходят
медленно? Раньше это даже раздражало, а тут понял: привычные к жаре, они берегут силы. Чего
ж ты их тратишь? Пошёл медленнее. Очередная сопка, губы пересохли, язык как рашпиль.
А тут и солнце к закату. Шестой час. На экваторе ночь наступает обвалом. Надо
приготовиться. На горушке нашёл дерево, чтобы спиной прислониться, примял траву, запомнил, с
какой стороны солнце село, и приготовился отдохнуть. Не тут-то было. Прислониться к дереву не
могу: спина болит, на жёсткой траве саванны и того хуже. Наступила ночь. Взошла луна. Она там
огромная. Как-то веселее стало. Всё не в темноте. Час проходит, второй, и вдруг чувствую:
роса. Но как её собрать? В ладонь? Пока до рта донесёшь, её и след пропал. Пытаюсь собрать
капли росы платком — не получается. Листочки у травы узенькие, да и роса не обильная.
Приспособился собирать капли на два вытянутых пальца. И пока более-менее язык намочил,
наступило утро.