Враги сожгли родную хату,Сгубили всю его семью.Куда ж теперь идти солдату,Кому нести печаль свою?
Пошёл солдат в глубоком гореНа перекрёсток двух дорог,Нашёл солдат в широком полеТравой заросший бугорок.
Стоит солдат — и словно комьяЗастряли в горле у него.Сказал солдат: "Встречай, Прасковья,Героя-мужа своего.
Готовь для гостя угощенье,Накрой в избе широкий стол, —Свой день, свой праздник возвращеньяК тебе я праздновать пришел..."
Никто солдату не ответил,Никто его не повстречал,И только тёплый летний ветерТраву могильную качал.
Вздохнул солдат, ремень поправил,Раскрыл мешок походный свой,Бутылку горькую поставилНа серый камень гробовой.
"Не осуждай меня, Прасковья,Что я пришёл к тебе такой:Хотел я выпить за здоровье,А должен пить за упокой.
Сойдутся вновь друзья, подружки,Но не сойтись вовеки нам..."И пил солдат из медной кружкиВино с печалью пополам.
Он пил — солдат, слуга народа,И с болью в сердце говорил:"Я шёл к тебе четыре года,Я три державы покорил..."
Хмелел солдат, слеза катилась,Слеза несбывшихся надежд,И на груди его светиласьМедаль за город Будапешт.