Я, когда хожу в лес за березовым соком, не втыкаю в деревья трубки: я читаю Есенина, и березы сами плачут мне в банку.
На белый бал берез не соберу. Холодный хор хвои хранит молчанье. Кукушки крик, как камешек отчаянья, все катится и катится в бору. Булат Шалвович Окуджава