Баллада о Хлебе
Анатолий Кубляков
Когда я вижу в мусорном ведре,
кусочек хлеба, булки, иль ватрушки.
Передо мной встаёт как наяву,
лицо любой российской побирушки.
И мать моя встаёт передо мной,
её глаза заглядывают в душу.
Как будто говорят мне, что с тобой?
И как ребёнок я под взглядом трушу.
И детство босоногое моё,
встаёт передо мной, как из тумана.
Когда десятилетний, пастухом,
за хлеб насущный я работал без обмана.
Тяжёлый кнут на худеньком плече,
в огромных галифе, подарок брата.
И ничего, что ноги босиком,
ведь всё равно себя я чувствовал солдатом.
Мне тридцать три телка глядели в рот,
а может быть они на кнут глядели?
Но всё равно я был авторитет.
Ведь кнут при мне,
а я с кнутом, при деле.
И не беда, что мама сапоги,
носить мне разрешала только в школу.
Зато всегда вставал я с той ноги,
и босиком всегда ходил по полу.
По полу, это значит по земле.
Землёй был пол, в простой отцовской хате.
А посреди неё стояла печь,
за печью деревянные полати.
В той хате было только два окна.
Казалось много ль можно в них увидеть?
Но главному, нас научила мать.
Любить людей, бесчестность ненавидеть.
Твердила мать:"Бывает в жизни всё.
Запомни только, где б ты в жизни не был.
Что честный труд не может быть грехом,
и с уваженьем относись ты к хлебу."
С тех пор прошло уже немало лет,
но твёрдо помню, где б я в жизни не был.
Как бережно, рукой сметала мать,
чтобы не потерять ни крошки хлеба.
Когда я вижу в мусорном ведре,
кусочек хлеба, булки, иль ватрушки.
Передо мной встаёт как наяву,
лицо любой российской побирушки.