Однажды вечером, когда было уже темно, по улице шел мужчина в черном. Он был высокого роста, очень худой, его костлявые руки были страшны, кто их видел пугался и шарахался от него и таких рук. На его лице была маска, она скрывала его уродское лицо, а точнее его череп. Это был настоящий мертвец! Который желал любви, но не мог ее иметь. Он мог все. Писал стихи, поэмы, оды, сочинял музыку, играл на скрипке и органе, занимался живописью и архитектурой, был богат. Но не было у него счастья. Почему? Потому что у него не было лица...а был череп...