Сафонов вошёл в родной городок. Сонные окраины встретили его
тенями, протянувшимися от старых тополей через утоптанную дорогу. Кое где в
садах поднимался синеватый самоварный дымок. Ветви яблонь, обогретых солнцем,
свешивались через заборы. Сафонов шёл, помахивая прутиком глубоко вздыхал запах
садовой свежести. Этот смолистый самоварный дымок, эти запахи, эти тени от
тополей напоминали детство голубятню игры в Чапаева. Как давно это было! Да
было ли? Он сел на скамью, долго оглядывал пришкольный бульвар, с томительным
замирающим сердцем. Ничего не осталось от прежнего его детства. И было обидно,
не приятно это, будто жестоко и зло обманули его. Отняли что то, чего нельзя
было отнимать. Обида жгла сердце.
Дальше не могу.