1..вспоминаются строки Анны Ахматовой о родной
земле:
В заветных ладанках не носим на груди,
О ней стихи навзрыд не сочиняем,
Наш горький сон она не береди́т,
Не кажется обетова́нным раем.
Не делаем её в душе своей
Предметом купли и продажи,
Хворая, бедствуя, немо́тствуя на ней,
О ней не вспоминаем даже.
Да, для нас это грязь на калошах,
Да, для нас это хруст на зубах.
И мы мелем, и месим, и крошим
Тот ни в чём не замешанный прах.
Но ложимся в неё и становимся ею,
Оттого и зовём так свободно — своею.
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
Или же ст-е Н. Рыленкова "Всё в тающей дымке… "
Всё в тающей дымке-
Холмы, перелески…
Здесь краски не ярки
И звуки не резки.
Здесь медленны реки,
Туманны озёра,
И всё ускользает
От беглого взора.
Здесь мало увидеть,
Здесь нужно всмотреться,
Чтоб ясной любовью
Наполнилось сердце.