По дороге на Берлин. Вьется серый пух перин. Провода умолкших линий, Ветки вымокшие лип. Пух перин повил, как иней, По бортам машин налип. И колеса пушек, кухонь. ... То скажи, не позабудь: Мол, снабдил Василий Теркин, - И тебе свободен путь. Будем живы, в Заднепровье. Завернем на пироги. - Дай господь тебе здоровья. И от пули сбереги... Далеко, должно быть, где-то. Едет нынче бабка эта, Правит, щурится от слез.