В прошлом году, примерно в семь часов вечера на Кировском проспекте я шел по улице, поскользнулся и упал... Сломал себе нос, вывихнул руку.
Поднялся, забрел в подъезд, пытался унять кровь. Ничего не получилось, и я решил идти домой.
Я шел по улице метров примерно четыреста. Народу было много. Прохожие с любопытством взглядывали на меня, а потом отводили глаза. Никто не подошел ко мне, не спросил, не нужно ли помочь. Я запомнил лица многих людей...
Мне было очень больно, но так никто мне и не помог.
Позже я раздумывал над этой историей. Люди видели, что я весь в
крови, но не помогли. Значит, пройти мимо, не тратить времени, сил,
"меня это не касается" стало чувством привычным?
Поначалу злился, обвинял, потом стал вспоминать самого себя. Нечто подобное и со мной было. Уличая себя, понимал, насколько в нашей жизни привычно стало это чувство, как оно незаметно укоренилось.
Я не собираюсь жаловаться на порчу нравов. Уровень снижения нашей отзывчивости заставил призадуматься. Персонально виноватых нет.
Раздумывая, вспоминал фронтовое время, когда в голодной окопной жизни исключено было, чтобы при виде раненого пройти мимо него. Помогали, тащили на себе, перевязывали, подвозили... Кое-кто, может, и нарушал этот закон фронтовой жизни, но не о них речь.
Я не знаю рецептов для проявления взаимопонимания, но уверен, что только из общего нашего понимания проблемы могут возникнуть какие-то конкретные выходы. Один человек — я, например, — может только бить в этот колокол тревоги и просить всех проникнуться ею и подумать, что же сделать, чтобы милосердие согревало нашу жизнь. (244 слова)