Был вечер, падал дождь,
Я попросился на ночь в дом.
Там в белом платье менестрель
Пел песни перед очагом.
Он пел о проклятых вождях.
О том, что свет не есть – добро,
А люди слушали его.
Он пел о том что не понять,
Где белый, а где черный свет.
И что давно пора узнать,
Что правды в этом мире нет.
Он проклинал волшебников,
В глазах его огонь сверкал.
Он не боялся страшных снов,
И жалости он не искал.
И был он низок ,но хорош собой,
И голос ввысь его летел.
И он желал встречи с судьбой,
И песней все сказать хотел.
Я не забуду его глаз,
Бездонных словно бездны мрак.
Я видел их всего лишь раз.
Но позабыть их никогда ,не смог никак.