Однажды в субботу, рано утром, я ушёл в огород Петровны ловить снегирей. Ловил долго, но красногрудые важные птицы не шли в западню. Поддразнивая своею красотою ,они забавно расхаживали по среброкованому насту, взлетали на сучья кустарника, тепло одетые инеем, и качались на них, как живые цветы, осыпая синеватые искры снега. Это было так красиво, что неудача охоты не вызывала досаду. Охотник я был не очень страстный: процесс нравился мне всегда больше, чем результат. Я любил смотреть, как живут пичужки, и думать о них.
Хорошо сидеть одному на краю снежного поля, слушая, как в хрустальной тишине морозного дня щебечут птицы, а где-то далеко, поёт ,улетая колокольчик проезжей тройки , грустный жаворонок русской зимы...
Продрогнув на снегу ,чувствуя, что обморозил уши ,я собрал западни и клетки, перелез через забор в дедов сад и пошел домой.