Однажды, в студёную зимнюю поруЯ из лесу вышел; был сильный мороз.Гляжу, поднимается медленно в горуЛошадка, везущая хворосту воз.И, шествуя важно, в спокойствии чинном,Лошадку ведёт под уздцы мужичокВ больших сапогах, в полушубке овчинном,В больших рукавицах... а сам с ноготок!"Здорово, парнище!" - "Ступай себе мимо!" -"Уж больно ты грозен, как я погляжу!Откуда дровишки?" - "Из лесу, вестимо,Отец, слышишь, рубит, а я отвожу".(В лесу раздавался топор дровосека.) -"А что, у отца-то большая семья?" -"Семья-то большая, да два человекаВсего мужиков-то: отец мой да я..." -"Так вон оно что! А как звать тебя?" - "Власом". -"А кой тебе годик?" - "Шестой миновал...Ну, мёртвая!" - крикнул малюточка басом,Рванул под уздцы и быстрей зашагал...На эту картину так солнце светило,Ребёнок был так уморительно мал,Как будто всё это картонное было,Как будто бы в детский театр я попал.Но мальчик был мальчик живой, настоящий,И дровни, и хворост, и пегонький конь,И снег до окошек деревни лежащий,И зимнего солнца холодный огонь -Всё, всё настоящее русское было,С клеймом нелюдимой, мертвящей зимы,Что русской душе так мучительно мило,Что русские мысли вселяет в умы, -Те честные мысли, которым нет доли,Которым нет смерти - . . . . . . . .В которых так много и злобы и боли,В которых так много любви! в середине