Любовь к степи, как степи,
бесконечна —
аул позвал, и я уж тут как тут,
вот братья вороного мне ведут,
и что мне скуки час? И что мне
вечность?
Здесь пляшут конь и поле
под конем,
Легко ли устоять на месте
людям?
И рвешься в скачку —
прошлый путь не труден,
прочь, суета, — мы в небеса
рванем!
Мне этот миг десятка лет
дороже:
седло под плюшем — конь,
как черт, резов.
Мой аргамак не сдержит нервной
дрожи,
ноздрями чуя ветра
страстный зов.
Конь чистокровен.
Что нам полукровки?
Струится в жилах кровь
моей степи.
Мы с ним того десятка,
что неробки,
лети, мой конь, и ветер торопи!