Утренний
ветерок прошумел в Березовых ветвях. Тонким перезвоном жестких,
оледенелых хвоинок отозвались ему высокие сосны. В низу явственней
зажурчали заиграли невинные ручьи. И весь лес стал полниться чуть
слышащим шорохом тихим посвистом хрупким звоном. Но вдруг среди всех
этих неодушевленных хрустов свистов и звонов слышится живой и прекрасный
звук. Тихо и радостно льется птичья песня. Это поет зарянка. На
рассвете пробуждается она и заводит свою тонкую замирающую в конце
песню. И не услышишь больше нигде такого нежного рассвета такой живой и
близкой сердцу песне.