Зазвонил будильник. На улице 17 Декабря, -5 и 6:30 утра. "ЗАТКНИ-И-ИСЬ!!!", заорал Слава, швыряя в сторону многострадальных часов табуретку. Шли третьи сутки мониторинга анонимной доски под кодом "ДЕЕ1991ГР". Станиславу осточертела эта работа. Ему осточертело все: его работа, его семья, его квартира, его жизнь, можно продолжать до бесконечности. На грохот разбивающейся табуретки прибежала мама. "Ох ты ж горе мое луковое! Опять всю ночь за кампуктером своим просидел! Иди хоть, пробздись маленько! Ванька Ерохин то вон, с друзьями гуляет, на сноубордах катается, а ты все сидишь как сыч!". Других вариантов, кроме как подчиниться, у Славы не было. Накинув на себя свитер, куртку, штаны, он вышел на улицу. Семь часов, всюду традиционно, по сибирски, темно. С оранжевых облаков сыпался снег. Снег. Такой белый, холодный, и скорее всего очень вкусный. Намного вкуснее той сигареты, которую только-что закурил Сычев. Будто-бы услышав мысли рассказчика, Славик шустро затушил сигарету, выпотрошил табак и забил образовавшуюся полость снегом. Пару раз чиркнула зажигалка, появился огонек, папироска затлела... Славкин труп обнаружили спустя полчаса направляющиеся в школу школьники. Вскрытие показало высочайшую концетрацию мочевой кислоты в крови Сычева. Глупый Сычев. Не обратил внимание на цвет снега.