И вспомнил я отцовский дом, ущелье наше и кругом в тени рассыпанный аул. И верного друга прощальной рукой и гладит и треплет по шее крутой .
На бесконечном ,на вольном просторе блеск и движение ,грохот и гром.
У самого родника росли не только дубы ,но и ели.
Голова завита , да не делом занята.
Митраша выучился у отца делать деревянную посуду: бочонки ,шайки, лоханки. Метель ,стужа и ветер - всё это разом ворвалось с улицы в избушку.