Эх, нелегкая у меня жизнь! И хозяин мой сумасшедший: у него все работа, да работа на уме. Все пишет, черкает, потом снова пишет, потом рвет на кусочки, потом опять черкает. Так и исцарапал всю спину мою... Уверен, он даже не задумывается, каково мне, дубовому столу. Где же он был, если бы не я?