Двадцатый век - летящий, к поэзии неприспособленный. Но всё же... Люблю я Иосифа Бродского, поэта от Бога, гражданина Земли. 1962. Молодой еще, пишет он " Ни страны, ни погоста" - и в точку. Он не знает , где найдет пристанище и найдет ли вообще, но верит в то, что обязательно вернется на Васильевский остров. где прошло его разрушенное войной детство. И пусть расколот на части теперь его мир, он- часть времени, которое остановить невозможно, а часики все еще тикают. Поэт верит в то, что в неизвестном ему Закулисье все будет расставлено по своим местам, и Родина ( мать ли или мачеха ? ) примет блудного сына своего. Поэт предчувствует эмиграцию, ошибки судьбы, неприкаянность, бесприютность, мимолетность.
Маршрут " Ленинград - Венеция" был пройден в тысяча девятьсот девяносто шестом. А жаль. По эмоциональному накалу его лирика - завершает двадцатый век и навсегда остается во времени и пространстве.