В горных лесах живет, как птица пересмешник, веселое эхо. Оно только и ждет, чтобы подхватить любой звук и швырнуть его через скалы; Рояль мог петь; Белые и черные клавиши, убегая из-под крепких пальцев Грига, тосковали, смеялись, гремели бурей и гневом и вдруг сразу смолкали; Капли твердили, что время не ждет; снег останавливался и повисал в воздухе; Пароходы весь день покрикивали в открытые окна; Музыка уже не пела. Она звала.
ЭТО ОЛИЦЕТВОРЕНИЯ.