Выразить проблему и авторскую позицию в тексте В. Фёдорова "Любовь к Родине"
Русь. Россия.
Русины. Россы. Россияне. Русские.
В этих звуках есть что-то от рассвета, от вольного степного ветра, от шума тайги с посвистом птиц, от веселого всплеска волны на реках и озерах, от рокота синих морей и океанов… В этих сладостных звуках есть что-то от истока, истока жизни, нарастающего и бегущего то в солнечных просветах, то в туманных дебрях истории.
В этом далеке все еще изначально и молодо. Юный народ еще благодарно поклоняется солнцу, высокому дереву, глубокой реке. Но уже в парное лоно земли брошено ячменное зерно, уже сорван белый хмель и найден душистый мед, уже в дымном котле варится свадебная брага, уже складывается русская песня…
Песня – душа народа. Сколько их было спето с тех незапамятных времен, спето в радости, в печали, спето в ожидании урожая и после уборки, спето перед охотой и после охоты, спето перед походом и после похода, спето ватагой и в одиночестве.
Русь… Россия…
Каким измерением измерять его? Мерить ли великими людьми, мудрецами, героями, бунтарями, поэтами и художниками? На это не хватит одной жизни. Мерить ли по векам, по нашествиям врагов ее, по датам ли ее побед? На это мало и ста жизней. Мерить ли ее великими реками-работягами с городами и селами, что лепятся к ним, как гроздья к виноградной лозе? Одна Волга заполонила бы сознание и не отпустила бы ни к Иртышу, ни к Оби, ни к Енисею, ни к Ангаре, ни к Лене, ни к Амуру. А если мерить ее поясами времени, то насчитаем одиннадцать поясов, а это значит, что за одни сутки Россия встречает одиннадцать рассветов и справляет одиннадцать новогодних праздников.
Да, она огромна, неизмерима. Но постигнуть ее можно даже в малом. Для этого нужно памятью и сердцем вернуться к той земле, которая кормила тебя первым хлебом, напоила тебя первой ключевой водой. Родная земля, она и поилица, и кормилица, она и нянька, и воспитательница, она и раскрытая книга природы. Родная земля – это первая школа мужества, находчивости, пытливости.
Вон маленький рыболов перехитрил осторожного язя. Вот он вырвал из воды куст зеленого аира, добрался до его пахучей сердцевины… Вот он уже подсмотрел тайну рождения стрекозы… В нем, в этом белоголовом мальчике, уже есть мудрость земли и чувство времени.
Русь… Россия. Я люблю мою Россию. Люблю не только за воспоминания детства с речкой в золотых песках, с озером в кувшинках, с лугами в травах и цветах. Люблю не только за память юности с первым свиданием и первым поцелуем, но и за то, что она, добрая и требовательная, научила меня труду, научила пахать землю, косить траву, ковать железо, управлять самолетом и строить самолеты. Она учит меня быть ее поэтом.
Я люблю Россию…