Настоящее зимнее утро выдаётся умытым холодным снегом и румяным, как спелое яблоко. Голые и нитеобразные веточки худеньких, словно девочка-подросток, деревьев цепляются друг за друга, пытаясь спастись от обжигающего мороза. Затем придёт короткий, но блистательный день с бледным и ярким солнцем и замершим колючим воздухом. Снег скрипит так громко, что не слышишь ничего вокруг. Только скрип-скрип. И бойкий гомон воробьёв, слетевшихся на семечки, неуклюже рассыпанные чей-то неловкой рукой. Чёрные семечки на белом снегу быстро исчезнут, а следом исчезнут и взъерошенные воробьи. Ведь близится вечер. Выплывет павой усталая бледная луна, укатавшись, как старушка, в серенькую шаль из тонких серых облаков, и будет смотреть на нас в окна, где мы, озябшие до самых костей, пьём горячий чай, выпроваживая уличную стужу.