Ответ:
Это мы внушаем себе, что жизнь проза. А жизнь поэзия. У осени цвет золотой и черный, как у старых икон. Деревья выглядят нарядно ,но печально ,багровыми кострами догорают клены. Падают листья, плачет ветер и только пустоголовые не видят и не слышат этого.
Темно ,дождь идет.
Ну и, что скажете вы.
Не торопитесь. Прислушайтесь. Он действительно идет. Шуршит. Хлюпает. Чавкает. Будто топчется кто-то под окном, врасплох застигнутый непогодой, в этот глухой ночной час.
Мы привыкаем ко всему и перестаем удивляться и радоваться обычному. Оказывается напрасно. Мы многое теряем от того, что скользим равнодушным взглядом по окружающему, нас миру. Наши ощущения меркнут и мы беднеем душой и черствеем сердцем.(знаки препинания расставила возможно не все)