Ребят,помогите сформулировать проблему
И думать нечего: он совершенно чужой мне человек. . .
Когда я смотрю на фотографии, я едва могу представить себе, какой он сейчас, как говорит, смеется, как держит
на руках свою маленькую дочь. Кажется, ее зовут Марина. . .Впрочем, все это ни к чему. Мы уже давно
совершенно чужие люди. . .
Мама рассталась с отцом лет десять назад. И хотя она уверяет меня, что я не могу ничего помнить, как как была
слишком мала, я помню. Разве это можно забыть?... Эти натянутые ночные разговоры на кухне, когда они вдруг
стали официально называть друг друга по имени-отчеству: >. Им казалось, они говорят тихо, а для меня вокруг
словно грохотали взрывы, раздирающие маленький уютный мир в клочья. Я прятала голову под подушкой, но
даже там невозможно было спрятаться от этой страшной канонады.. .
Нет. . .Правильно мама говорит: не нужно вспоминать. Мы уже давно совершенно чужие люди. Прошло столько
лет. Да. было больно и страшно, но постепенно все улеглось, забылось. . .разве только иногда неожиданно
всплывает в памяти тот снежно-солнечный зимний день, когда он, раскрасневшийся, уставший, но такой
счастливый, вез нас с мамой на санках, а потом мы пили обжигающе горячий чай из термоса - неповторимый вкус
детства.... Или то летнее утро, когда, катаясь на велосипеде, я упала и сломала ногу. Отец нес нес меня на руках
до самой больницы, и я чувствовала силу и тепло его рук.... Или. . .
Нет! Никаких > . Не нужно вспоминать. Мы уже давно совершенно чужие люди. Между нами пропасть, десять
лет, когда когда каждый жил своей жизнью. И хорошо, что так получилось. Я привыкла свободное время
проводить одна или с друзьями, быстро повзрослела, стала самостоятельной. Иногда мне даже кажется, что в
моей жизни, кроме мамы, никого никогда не было. . .
А недавно от него пришло письмо: он приехал, вернулся из-за границы, где работал несколько лет, и хочет со
мной встретиться. Зачем? . .Мы уже давно совершенно. .
Кто там? ! Такой знакомый силуэт у нашей калитки.... > - на берегу кричу я, а густо исписанные листы бумаги
сыплются из моего дневника и, подхваченные ветром, летят прочь.