Смотрю на лист бумаги белой, скрипичный ключ уж тут, как тут,
И нотный стан в округе этой всё веет в тишине минут,
Минуты эти всё уходят, а ноты всё ещё плывут по волнам чёрным беззаботным,
Плывут в округе чёрных точек,
Сквозь время проплывают быстро,
И к музыке они идут.
И много строчек получилось,
И музыка пошла,
А лист бумаги белой, за форточкой уже давно,
Летит он сквозь округи эти, где музыку уж ждут давно.