Стон контрабасный – щипки да тычки, всё шито-крыто.
Струнный металл полируют смычки мастеровито.
В деках растянуты, жилы дрожат – жертвы на дыбах.
По древесине плывёт звукоряд, тонет в изгибах,
Бьётся об стенки, сквозь щель напролом рвётся к свободе,
Отпартитуренный, острым углом в публику входит.
Низкo по тембру гудят в унисон трости-фаготы:
Тролли в экстазе, мистический сон, тёмные своды
Келий пещерных, где скрылись миры Эдварда Грига.
Это – безумие, тартарары, пляски в веригах
Леших и кобольдов, гномий оскал – блеск острой стали.
«Горный король!» – сотрясающий зал туш наковален.
Голод ста глоток нельзя утолить комьями грунта:
– Крови христианской желаем испить, дай нам Пер Гюнта!..
… Выключит свет за софитом софит, белой вороной
Музыка к фьордам сама полетит вслед за циклоном.
В снег индульгенций роняя клочки,– просто билеты,
Выйдут чудовища, вспыхнут зрачки – не сигареты.