Традиционно пью на кухне чай - неспешно, деловито, порционно, и думаю, как будто невзначай. но тоже через чур традиционно, о том как спящая жена, меня с утра доводит, до кондиций. О том, что жизнь моя сопряжена со множеством посредственных традиций. По средам - суп, по четвергам - рагу, по пятницам - куриные пельмени ( я приготовить их и сам могу, но не хочу - из-за привычной лени .) В субботу чистим старые ковры. по воскресеньям говорим о быте, хотя порой сбивают комары. привычный ход расписанных событий. Мы сном традиционно дорожим. Уже лежим. Уже сопим в подушки. Но комары врываются в режим. Штурмуя наши ушки и макушки. И наш, подъем ужасен и суров. Мы несемся по комнате устало, и хлещем, хлещем, хлещем комаров в бездумном раздраженье - чем попало. Не трогай меня с супругою! Не тронь! Не званный гость ! Полуночный татарин! Размеренность нарушена. И все ж, я комарам почти, что благодарен. За то, что тру ладонями виски, за то, что выпал из привычной кармы. За то, что разлетелся на куски. Покой благоустроенной казармы. За то, что жизнь - не схема за НИИ. Где каждый шаг - графой из терминала. Но в глубину открытого астрала, уже ползут сомнения мои: что эти комариные бои, в традицию войдут. И все пропало...выбирай любое.